C'est moche

Il faut dire qu’elle était moche. Il faut dire, mais je ne le dirai pas. Ça serait moche, il me semble. Je n’ai pas très bien dormi. Manque de sexe, sans doute. Si elle s’était offerte à moi, je l’aurais sans doute trouvée moins moche. Mais elle n’a pas voulu. Enfin, elle n’a pas dit qu’elle ne voulait pas. Elle a juste parlé, parlé, fumé, fumé, jusqu’à ce que le sommeil l’emporte et claque la porte. Un mauvais sommeil, plein de pourquoi, avec de drôles de rêves, pleins de comment.

Je me suis levé dans la nuit. Elle dormait sur le canapé. Le manque de sexe ne semblait pas lui manquer. Elle ronflait, la bouche ouverte. Cette bouche ouverte dans laquelle je n’ai pas glissé ma queue. Son bras droit pendait, la main effleurant le sol. Cette main effleurante qui ne m’a pas touché, caressé, griffé, pincé. La couverture avait glissé à terre. Elle dormait sur le dos, les genoux pliés, les jambes écartées, impudique à l’extrême. Son sexe nu me narguait, offert, ouvert, chaud et humide comme un marécage. Ce sexe accueillant qui ne m’a pas accueilli, absorbé, digéré. Debout devant le canapé, je bandais sans retenue. Je suis resté un long moment à la regarder et puis je suis retourné me coucher dans mon lit.

Demain, elle m’a dit qu’elle m’emmènerait dans un club échangiste. Elle m’a dit que la lumière y est très douce, presque impalpable et qu’on distinguerait à peine les corps. Alors, j’ai dit oui.